Серое безвольное небо набухшим пузом придавило чёрные тонко очерченные

ветви мокрых и уставших деревьев небольшого и скучного теперь парка. Старая ворона,

раскачиваясь на тонкой ветке, громко рвала карканьем сырую тишину этого сумрачного

утра. Отдалённый пронзительный крик чайки уносясь и затихая лишь подчёркивал

хриплые хлопки надрывного карканья.

 

Тихо, я слышу шуршание камешков под подошвой ботинок. Внезапно пошёл дождь,

наверное, тусклое брюхо серого тяжёлого неба порвалось о ветви деревьев. Тугая

холодная влага сочится теперь нудным тихим ритмом, наполняя пространство плотной

непроходимой стеной осеннего ливня. Меня это не смутило, дождевик и стакан кофе

прекрасное противоядие, ботинки не промокают. Можно стоять и смотреть вверх,

чувствуя на лице холодную влагу, тонкими струйками стекающую к подбородку.

 

Я дышу. Сочная влажная прохлада протекает внутрь. Долгие редкие вдохи и выдохи, они

иногда теряют друг друга, забывают чей черёд настал. Спокойно, тихо. Нынче очень

красивая осень, тёплая. Славный подарок для бывшей имперской столицы. Ноябрь, уж

снег должен лежать, а нет молодые берёзки ещё не сбросили летний восторженный

игривый покров. Теперь вот стоят, красуясь оранжевым безумием своих одеяний. Хорошо,

глядя на них, улыбаюсь я, хоть что-то сейчас напоминает солнце.

 

Делаю глоток кофе. Фальшивое и недолгое тепло на миг пробегает по телу. Смешная

иллюзия. Уже через мгновение сырость возьмёт своё. Заберётся скользким туманом под

одежду и нудно потянет жизненные силы, растворяя их в туманной тишине. А потом

порвёт их на части хриплый надрыв мокрой вороны.

 

Парк теперь стал прозрачным. Видно шпиль Петропавловки, взгляд налево, сквозь

деревья проглядывается особняк Матильды Кшесинской, да мечеть в неумирающем своём

стремлении проникнуть сквозь земное небо к небесам вечным. Старые деревья шепчут

молоденьким: «Ноябрь уже, поздно пора прощаться с цветным покрывалом летнего

веселья. Бросайте листву, встречайте белый пух, ляжет тяжестью необыкновенной. Не

удержать его, тщетны и опасны забавы ваши».

 

Но стариков мало кто слышит. Так хочется юности красок, нарядов и беззаботной жизни,

что скучный голос разума и опыта пролетает мимо, как весенний ветер. Ещё глоток лета,

последний, может быть. Но он будет ярок и звонок, и он куда лучше чёрного праведного

молчания раздетых грядущей зимой стволов. А мудрость всегда результат ошибок,

оставляющих воспоминания. Прожитый опыт и есть почва, питающая жизнь.

 

Капли отбили свою дробь по капюшону. Стою. Замер. Слушаю. Вдыхаю. Осень, как же ты

хороша! Ты итог всему, урожаю, собранному с полей и уроков, подаренных жизнью. Зима

голодному не товарищ. Прожил весну и лето впустую, остался на холода ни с чем. Зима –

маленькая смерть. Если пришёл ты к ней с пустыми руками, то страх гнетущей её пустоты

заберёт всю радость и желание жить, творить, идти дальше. Скудные припасы не дадут

возможность сеять весной. Мудра зима, с ней не поспоришь.

 

Мне хорошо. Урожайным был мой год. Мне не страшно смотреть вперёд и не стыдно

оглянуться назад. Я улыбаюсь осени и благодарю её. Я пришёл к ней подвести итог,

посчитать урожай. Он у меня очень хорош. Может с этого я начинаю слышать совсем

другую музыку.

 

Она словно родилась из влажной сумрачной тишины. Она затмила и хриплый надрыв

вороны, и блёклый крик чайки. Наверное, музыка эта родилась из тихого перелива

капель, из тихого шуршания прелой листвы, из тихого голоса вечности, витающей всегда

где-то рядом, за тонкой границей суеты.

 

Я слышу её. Она тихими клавишами бережно трогает струны моей души, тревожит её,

зовёт. Музыка обещает и дарит. Только дары эти не имеют формы и в руки их не взять.

Зато в сердце для них точно есть место, и они удивительным образом согревают его. И

это тепло настоящее, истинное и нет ничего в ценности сравнимого с ним.

 

Я выхожу из парка, не прощаюсь с ним. Не однажды я пройдусь по великолепным его

дорожкам. Да, конечно, я вернусь. Парк останется здесь, осень же не покинет меня, она

проводит меня до порога и неважно где он будет лежать: в доме моём или на краю жизни.

И музыка её будет украшать мой путь, конца которого я пока не вижу.