Сверяя даты и события, Листая новый календарь, Который год сидим в укрытиях, И молим небо: «не ударь». А небо бьёт по нам неистово, То «градом» хлещет, то дождем, Но мы живем на фоне выстрелов, - Победы ждем. И вот уже весна десятая, И с ней летит победный клич, И «нэнька», на кресте распятая, Американский ест кулич. |