— У тебя есть мечта? — поинтересовался как-то дед Казимир.

Я просто пожал плечами, давая возможность мудрецу в очередной раз научить меня уму-разуму. Он тут же, с радостью, ухватился за этот шанс:

— Понимаешь, мечта для человека словно крылья. Они возносят тебя над этими серыми буднями, беспросветной явью. Они несут тебя к прекрасному, возвышенному, неведомому счастью. — Он глянул на меня из-под лохматых бровей, понял, что высокопарными фразами меня так просто не возьмёшь. — Я сейчас! — и бросился во двор.

А вернулся он с селезнем в руках, у которого были отрезаны крылья. Поставил птицу на траву.

— Помнишь, прошлой осенью я на охоте ранил дикого селезня. Так это он и есть. Решили скрестить с домашними утками. Так он за зиму не утратил навыков летать. И каждое утро кружил над деревней, правда, всегда возвращался домой. Моей старухе это надоело, и она отрезала ему крылья. Понимаешь?

Я кивнул, но не уверенно, головой.

— Ничего ты не понимаешь, — чуть рассердился дед Казимир. — Она не крылья ему отрезала. Она разрушила его мечту! Теперь это всего лишь простой представитель серой утиной стаи.

 

Мораль: Без крыл птица – ком.