Я на последней струне сотворю ли этюд обо мне сердцем ждущим. Горечью стылого дня напои меня, осень, до дна, — я измучен. Клён отшумевший… Чуть-чуть мне б из речки забвенья черпнуть, у излучин. Лист мой, пожухлый, резной, Оживи чудотворно строкой, Верю, лучшей! Шелест ли, шёпот листвы сиротливой, ты благослови ключ кипучий. Жизни не страшен предел… Запредельно нежна акварель — солнца лучик. ...а на последней струне, верится, верится мне, сердцем — лучше. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
