Дремали реки, скованные льдом. В плед неба черного укуталась, озябши, шурша расшитым шёлковым мешком, ночь похищала сны, мечты и сказки. Дрожали яблони корявые перста. И, как на шабаше, в саду метались тени от фонаря до облысевшего куста, упавшего в сугробе на колени. Осипшим голосом пропев уснувшей пуще, в кривой черте полоски света на гряде ночь становилась ведьмой всемогущей, творя неспящих в гадких лебедей. Их шеи тянутся сквозь мрак, как в крестный ход. На медный звон туда подавшись всею плотью, где солнце-дьяк им присноправду пропоет, иначе облако-голодный пес как кость проглотит. Скрипящий голос их в туман падет с небес, дрожащим эхом на ветру, как пух и перья. А петь вне времени и быть сейчас и здесь нельзя тому, кто ни во что не верит… © Weißes Blatt 11.11.2023 - 20.01.2025 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
