Бесхребетные сгустки ползут, натыкаясь на ноги, обеззвученный сумрак томится, вокруг – ни души, в неликвидном остатке чудит очевидностью логик: «Ты не умер, дружок, потому что – по-прежнему жив». Капли пота от тел, утомлённых порывами страсти, мутноватым бальзамом стекают на пролежни тьмы, откровенные сцены безудержной похотью ластят, завлекая нестойкое «я» – в сумасшедшее «мы». Сквозь дрожащую твердь прорезаются пики деревьев, подпирая горелое небо – геенновый щит, перемятые тучи вмещают /адамово-евье/ – натуральное средство борьбы с произволом морщин. На рекламном экране замедленно крутится запись щекотливых моментов из жизни дешёвой пивной: измождённые духи к развалинам ртов присосались, а владельцы послушно – ещё и ещё по одной… Я бреду по развёрнутой серости чуждого края, будто ложный отчёт о потраченной жизни несу, налетающий ветер /моё/ в неизбежность толкает, может, в сторону бездны, но это… а впрочем – не суть. ….. Кожу левой руки протыкаю ногтями до «раны»: мне бы срочно вернуться – в груди задыхается свет… Проломив тишину, проявляется спинка дивана, отделяя щадящее «да»… от истошного «нет!». |