Вокзал. Безлюдность. Утро. Снег лежит у ног пушистым зверем. Пришедший Новый год свой бег со снежным вальсом соизмерил. Стою, нездешний человек. А город спит. Закрыты двери. Он в Рождество свое поверил и грезит встретить новый век. Поэт, призвав пророков лигу, и в вещих снах, и в мудрых книгах как будто что-то предсказал, на дежа-вю взглянувши косо реинкарнации вопросом. Снег. Утро раннее. Вокзал. 15.06.1997 |