О, Витебск, маленький Париж, Зеленоликий, краснохатый И ангел -- серафим крылатый Крылом твоих коснется крыш, Где, сидя на печной трубе, Скрипач играет бородатый. И льется музыка над хатой, И плачет скрипка по тебе. Летит зеленая коза, Ее живот распух от счастья... Но сердце рвут мое на части Ее печальные глаза. Любовь парила в небесах, Как будто пряталась от взоров, Уйдя от пересудов, споров, Присев у Бога на весах... И так не плотен, зыбок мир, Где васильков щемящей синью, Пропитан холст Его, доныне Похожий на оживший миф. Ч то чувствовал, когда писал В Париже -- витебские лица? А мне опять все ночи снится Лица растянутый овал. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
