Что-то холодно стало мне – Не иначе пришла простуда. На озябшем лице извне Проступают в мороз сосуды. И по телу такая дрожь, Что мурашки спешат согреться – От январского ветра в сердце Нет, наверное, не уйдёшь. Он, как верный эстет искусств, Из метели и круговерти Пишет в сердце, как на мольберте, Вечный образ холодных чувств. Для него вся Любовь – зима, Лёд и снег – вся его Надежда; Он холодным мазком небрежным Заметает в ночи дома. Вот последний мазок уж лёг. Замерзаю? Да нет, покуда Будет теплится огонёк Тот, который на дне сосуда… 22.01-29.01.2006 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
