Ради славы все это разве? Ради блеска презренного злата? Молодой мальчишка скуластый Чертит ручкою на бумаге. Звуки скрипки печальные льются, Будоражат краски портрета, И аккорды с трудом удаются. Мне скажите, зачем же все это? Пыль времен пережив и невзгоды, Имя звучное на черном камне, Прочитав, чтоб вспомнил хоть кто-то. Кто-нибудь. И сказал: «Нет равных». |