В старый “Сайгон” никто не придет, Он перестал быть собой. Небритый святой по-прежнему ждет, По-прежнему всем чужой. Брошенный город, как дряхлый король С коротким именем Лир, - Вдувает сырую морскую соль В окна холодных квартир. Мокрый булыжник разбитых мостов Видит страшные сны, На поржавевших остовах крестов Вороны ждут весны. Люди скрывают лица от лиц, Как будто они без лица. Безглазый мрамор глубоких глазниц Видит начало конца. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
