Порчу листа невинность помарками который уж день... «Исписалась», видимо... Эй, Муза! Вернись! На что ты обиделась? Ведь мы же были всегда товарками! Все образы - дрянь. Банальны, нечетки и рвется сюжета нить паутинная. «Поэзия-мама! Перекрести меня! Спаси от сглаза!» - под сердца чечетку. Не жалуюсь я, диагноз не ставлю - мои извилины - не «кубик Рубика». Себя не выдавишь пастой из тюбика - пуст дом души... Заколочены ставни... Но сердце твердит: «Ведь было же прежде? Так значит - вернется! С хандрою покончи!» Я верю ему, соглашаясь... Но - молча... Мне гортань застрявшая рифма режет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
