Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Наши новые авторы
Лил Алтер
Ночное
Буфет. Истории
за нашим столом
История Ильи Майзельса, изложенная им в рассказе "Забыть про женщин"
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Ольга Рогинская
Тополь
Мирмович Евгений
ВОСКРЕШЕНИЕ ЛАЗАРЕВА
Юлия Клейман
Женское счастье
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Четвертый Международный литературный конкурс "Вся королевская рать". 2-й этап

Все произведения

Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Марина Шахаф (chajka)
Объем: 13938 [ символов ]
Когда замолкают музы
Когда замолкают музы...
 
Посвящается всем мальчикам , ставшим
жертвами глупых и бессмысленных войн...
 
Скажите, вы серьезно думаете, что музы - этакие воздушные создания, живущие на Парнасе? Бесплотные, белокожие женщины неопределенного возраста с лавровым венком в волосах и с неизменной лирой в руках?
Нет, это не так.
То есть обитают они на Парнасе, но уже потом, когда выполнят свою миссию.
Короче, я как всегда все запутала, но поверьте мне, я знаю, о чем говорю.
 
Выглядят они как обычные люди, живут среди нас и даже профессии у них самые заурядные, не творческие.
Мой, например, был врачом - стажером, только окончившим институт с трогательной такой реденькой бородкой, которую он отрастил специально, чтобы казаться солиднее. А иначе выглядел совсем сопливым студентом – третьекурсником.
Да, я же не сказала самого главного - у меня была не муза, а Муз.
 
Не знаю, как у других женщин - писательниц, но у меня именно так.
И имя он носил самое обычное, не какой - нибудь Аполлон там или Купидон, а Виталик, Виталька.
- Да уж, удружили мне родители с именем - говорил он.
Витa - по латыни жизнь. Так что и пришлось мне идти в медицину, бороться за спасение этих самых жизней - улыбался он, когда мы сидели усталые на ночном дежурстве, и жутко хотелось спать. - А еще жить мне положено долго - долго. Успею тебе надоесть, знаешь как?
Эх, Виталька, Виталька!
 
Надоесть? Да как ты мне мог надоесть? Я готова была тебя слушать часами.
Ты даже бородатые анекдоты умел рассказывать так, что все покатывались со смеху.
Тебе надо было стать актером. Твое лицо и мимика были настолько живыми, а пластика, какая у тебя была пластика!
Возможно, тогда бы все сложилось по-другому, мы, наверное, никогда бы не встретились, но зато...
 
Хотя и врачом он был от Бога. Ловкие сильные руки - даже самые трудные манипуляции ему удавались легко.
- Виталька! Иди сюда, никак не могу поставить катетер в вену. Это ужас просто, вены лопаются, смотри.
И он тут же прибегал на помощь и легким движением, как фокусник, ставил злополучный пластиковый катетер в тонюсенькую вену на кисти старушки, шутя и рассказывая ей анекдот так, что бабулька тряслась от смеха, не ощущая боли.
 
Медсестры его обожали.
Когда при пересменке, принимая отделение, они узнавали, что сегодня дежурит Виталька, - радовались, как ребятишки на спектакле детского драматического театра.
A еще, удивительно надежным был этот худенький парнишка. Какая - то внутренняя сила исходила от него, и можно было быть абсолютно спокойной, что никаких неприятных неожиданностей на дежурстве не случится.
Хотя это я была врачом - ординатором, а он - стажером у меня в подчинении.
 
Самое трудное на дежурстве это предутренние часы – четыре, пять утра. Почему - то самых тяжелых больных привозят именно в это время. И ты, вздрогнув от телефонного звонка, как от удара током, с трудом продрав заспанные глаза, вскакиваешь и бежишь на сестринский пост принимать нового больного.
О том, как выглядит почти тридцатилетняя женщина в пять часов утра после двух - трех часов забытья на жесткой, продавленной кушетке в ординаторской, я умолчу.
Ничего хорошего, уж поверьте мне.
 
А Виталька умудрялся бодро шутить даже в пять утра. Особенно его вдохновляла моя заспанная физиономия, готовая вот-вот клюнуть носом прямо в чашку с кофе, приготовленную такой же замученной медсестрой.
И когда я, наконец, осмотрев больного и дав назначение медсестрам, садилась писать историю болезни, с ужасом понимая, что больше прилечь не удастся - в семь начнется пересменка медсестер и новый рабочий день, тут поймав мой затравленный взгляд, Виталька шел на крайнюю меру - начинал читать стихи.
 
Это было так дико.
Два молодых заспанных врача над историей болезни в пять утра, в единственной ярко освещенной комнате темного, спящего отделении ...читают стихи.
Вернее читал Виталька, а я только слушала, но сон тут же куда то с позором уползал, махнув на прощание тонким и длинным хвостом маленького варана.
 
Стихи, которые читал Виталька, я могла слушать всегда и в любом состоянии.
Нет, это были не его стихи, писать стажёр не умел (хотя возможно просто скрывал это), но, сколько он их помнил и каких!
Он как будто читал мои мысли и точно знал, какие именно стихи мне нравились.
Хотя, что здесь удивительного, ведь он был Музом.
И я писала, приходила домой и писала стихи, но почему- то стеснялась показать ему. Теперь жалею, очень.
 
Наверное, я все - таки была в него немного влюблена.
А возможно он этого и добивался, чтобы вызвать у меня творческую активность. Хороший Муз должен стимулировать автора, а что же стимулирует лучше влюбленности?
Нет, тогда я так не думала, даже близко - у меня же муж, ребенок.
Да и отношения наши были чисто дружескими.
 
Мой Муз блестяще закончил стажировку и остался в нашей же больнице.
Его приняли на специализацию по анестезиологии и реанимации - он продолжал оправдывать свое кредо - спасать жизнь людям.
Видеться мы стали реже, но когда наши дежурства совпадали, Виталька всегда прибегал ко мне в терапию и сидел, пока его не звали к больному или на операцию.
А потом однажды он сообщил мне, что женится.
 
Не могу сказать, что я очень расстроилась, но легкий укол ревности почувствовала - теперь наше общение станет еще более редким.
И он не сможет так просто позвонить мне по телефону и начать рассказывать очередную байку, заставляя меня рыдать от хохота.
На свадьбу я не пошла, поздравила вместе со всем отделением, собрали деньги на подарок.
Виталька ушел в отпуск нa две "медовые" недели - больше врачу не положено. И в первый же день, когда вернулся на работу прибежал ко мне. Он выглядел совершенно счастливым.
А через два месяца смущенный Виталька поделился новостью, что его жена ждет ребенка.
 
***
 
Резкая боль внизу живота сначала раскаленным шомполом пронзила меня насквозь прямо в позвоночник, а потом стала пульсирующими толчками подниматься выше.
Вдруг сделалось темно, закружились перед глазами стаи маленьких темных мошек, захлопали крошечными крылышками.
И гул ...низкий гул, который становится все громче.
Неужели эти мошки так гудят?
 
Испуганные глаза моего ребенка: "МАМА! Что с тобой?"
И я, глупо улыбаясь, оседаю на пол, шепча онемевшими губами: “Все будет хорошо...”
“Скорая” - ее жуткие вопли звучат так душераздирающе, что воют все окрестные собаки. Тоскливо, с какой - то смертной тоской.
Нет, все будет хорошо! Я не могу умереть, я еще совсем молода и у меня ребенок.
 
“Скорая” везет меня.
Это я лежу с капельницей в вене (сколько я ставила таких пластиковых катетеров).
Красные сполохи мигалки проникают через плохо задернутую занавеску на стекле и слепят глаза.
Скорей бы.
Почему - то я уверена, что когда приедем в больницу, в которой работаю уже столько лет, там со мной ничего плохого точно не случится.
Там же все знакомые.
 
Приемный покой ...
Каталка, дребезжит и спотыкается на выбоинах старого каменного пола.
Больно, от каждого толчка.
- Внематочная беременность, разрыв трубы, сильное внутреннее кровотечение - отрывистыми фразами дежурный врач сыплет, как пулеметной очередью.
Я его не знаю, новенький, наверное. - В операционную срочно!
Какой резкий свет ...Что это?
Надо мной испуганное лицо Витальки.
Первый раз вижу его таким растерянным, у него дрожат губы.
Ты что? Возьми себя в руки, стажёр!
Хотя нет, какой стажёр? Он же уже не...
 
***
 
Утро.
Через щель в задернутой занавеске на огромном окне пробиваются бледные и пока еще бесцветные лучи.
Рассвет.
Скоро они обретут оттенок, сначала розовый, потом золотистый и солнце бодро постучится в палату и даже дремать станет уже невозможным.
Хотя какой там дремать.
Санитарка гремит ведром в коридоре, моет пол. Начинается рабочий день.
Сквозь слипшиеся ресницы вижу: у моей постели спящий человек.
Он сидит в кресле, смешно вытянув вперед ноги и склонив голову набок - это мой муж.
 
Бедняга! Начинаю понимать, что жива и это радует, хотя очень болит живот.
Дверь в палату тихонечко открывается и в нее заглядывает ...Виталька.
Он подходит к проснувшемуся мужу и жмет ему руку, молча.
Мой Муз жмет руку моему мужу, это же надо.
 
Вижу восхищенный взгляд мужа - Виталька и его успел очаровать.
Когда же умудрился?
Наверное, ночью, когда я спала после наркоза в реанимации.
И что интересно ни капли ревности в глазах супруга.
Хотя он же не знает, что Виталька мой Муз.
 
***
 
Это был последний раз, когда я его видела.
Месяц я не работала после операции, а когда вышла на работу узнала, что Витальку забрали на ежегодную резервистскую службу в Ливан.
Ну, так не привыкать, врачи все военнообязанные, две недели пролетят быстро.
Вертолетом в Ливан всего полчаса.
Да и тихо там сейчас, врач нужен больше для порядка, положено так.
 
- Ты слышала радио? - белая как ее халат медсестра кинула на меня тревожный взгляд.
- Когда мне слушать, двух новеньких привезли, надо осмотреть. Потом еще совеща...- я осеклась, заподозрив что-то нехорошее. - А что?
- Вертолеты столкнулись, возле границы с Ливаном ...
 
***
 
Телевизор, небольшой телевизор, подвешенный на специальном шарнире в коридоре отделения. Я всегда пробегала мимо него, мельком бросив взгляд на экран, ухватив картинку и обрывок фразы - некогда, в отделении всегда полно дел.
Сейчас по телевизору одно и тоже, бесконечно сменяющиеся имена и
лица.
Нет, лица появятся потом на следующий день.
Фотографий пока нет, почти нет и только таблички с незнакомыми именами и возрастом ...восемнадцать лет, девятнадцать лет.
Боже мой ...Сколько их ...Уже тридцать, нет сорок. Да что же это?!
Сколько их было там, в двух полностью загруженных вертолетах, везших в Ливан мальчиков - солдат и боеприпасы?
 
Больные, все кто хоть как-то может передвигаться, даже на колясках, в коридоре у телевизора, всматриваются, как и я в имена.
Витальки среди них нет... пока.
Не могу выдержать это ожидание.
 
Бегаю все время в реанимацию узнать у знакомых врачей, нет ли от него сведений, не звонил ли.
Нет, пока нет.
Ожидание, ужасное, томительное. Оно как дятел сидит в голове и ритмично долбит мозг: «Нет ...нет... нет".
 
Уже вечер. Рабочий день давно закончен. А телевизор (теперь уже дома)
продолжает пересчитывать чужое горе. Их уже семьдесят...
Витальки среди них нет.
Но это не успокаивает - ребята анестезиологи сказали, что на два
вертолета должно было быть хотя бы два врача. Ребята - люди опытные, сами
"ходят" в Ливан.
Бегаю к телефону все время с глупой мыслью: А вдруг это он? Хотя понимаю, что не может этого быть. Он мне никогда не звонил раньше из армии. Не те у нас отношения.
Вот жене, наверное, позвонит, позвонил...
Но ее телефон я не знаю, да и не могу ей звонить, даже если бы знала... Ей и так несладко.
Снова телефон.
Бегу. Это муж из больницы.
У него странный, неестественный, "пластмассовый" какой-то голос.
Выдыхает одно только слово:
- Держись...
 
***
 
Я стою на крошечной площади на въезде в больницу.
Да и не площадь это, одно название.
Маленькая ухоженная лужайка, по краю - клумбы с яркими, слишком яркими петуниями и посредине шершавый, необработанный камень с полусмытой от дождей краской на выгравированной надписи.
Это площадь имени тебя, Виталька!
Камень на ощупь не холодный.
Я кладу на него ладонь и просто физически ощущаю, как ты дышишь мне в ухо. Своим характерным жестом цепляешь меня двумя пальцами за карман белого халата и говоришь: "Не смей!".
Я не плачу. Я научилась за прошедшие десять лет не плакать. Ну, разве что совсем немного...
 
Сколько раз, когда у меня умирал больной, я выскакивала из палаты и неслась на лестничную площадку возле лифта.
Скорей, успеть пока никто не увидел моих слез отчаяния, бессилия и неудачи.
Для молодого врача очень важно казаться сильным и несгибаемым.
И ты всегда шел за мной, хватал меня за халат и говорил: «Не смей!"
И переждав мои первые всхлипы, начинал рассказывать какую - нибудь смешную историю.
Дикое сочетание: смех и слезы.
 
Вот и сейчас слезы пока еще в горле.
Они только поднимаются наверх по каким-то неизвестным медицине канальцам к глазам, наполняют их и только тогда, перелившись через край, начинают стекать по щекам.
Нет, не буду я плакать.
Я просто уверена, что ты сейчас рассказываешь мне какую-то очень смешную Парнасскую байку, но я тебя не слышу.
 
Мне часто приходит в голову одна мысль: a те остальные незнакомые мне 72 мальчика тоже ведь были чьими - то Музами.
Что же тогда происходило там, на Парнасе в тот далекий год? Зачем и кому понадобилось сразу столько Музов? Но я, наверное, этого никогда не узнаю.
 
Прости меня, Виталька!
Прости, что я никогда не была на кладбище на твоей могиле.
Не могу заставить себя пойти туда - ведь тебя там нет.
Там под гладкой мраморной плитой лежит цепочка с твоим армейским номером из какого-то особо прочного металла, который не плавится.
И это все, что осталось от тебя.
Ведь ты был не в том первом вертолете, который раскололся и упал на землю, а во втором, сгоревшем в воздухе.
 
Прости, что не звоню твоей жене и сыну. У них своя, уже совсем другая жизнь.
Твоя жена давно уехала из нашего города и вышла замуж.
И потом, они же так и не узнали, что ты мой Муз.
Прости, что не уберегла.
Что я уже на тринадцать лет старше тебя, а когда - то была только на три.
Прости, что изменила тебе...
 
***
 
Я молчала десять лет. С того самого дня я не написала ни строчки.
Я оплакивала своего Муза, чтила его память минутой молчания, которая растянулась на десять лет.
Но этим летом у меня появился новый Муз.
Он совем не похож на Витальку, не имеет никакого отношения к медицине.
Лет ему почти столько же, сколько было тогда Витальке.
У него скверный характер и мы часто спорим и ругаемся.
Но я снова пишу.
 
Только бы он тоже не вздумал улизнуть от меня на свой вожделенный Парнас.
А еще он сам пишет...
Но это уже совсем другая история.
Дата публикации: 12.04.2008 22:41
Предыдущее: КлонСледующее: Враг

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Тамара Ростовская[ 17.11.2007 ]
   Очень трогательный рассказ, дорогая Чайка.Слезу пролила о Вашем Музе.Хорошо написали.Спасибо.Кст­ати,­ и моя дочь Шахаф,только Мория.Успехов.
 
Марина Шахаф (chajka)[ 17.11.2007 ]
   Тамара, я очень рада, что Вам понравилось. И спасибо за сопереживание. Для меня это очень важно, поскольку рассказ во многом автобиографичен.
   А Шахаф - это псевдоним, но все равно почти родственники :))
   И Вам успехов!
Наталия Каминская[ 13.04.2008 ]
   Когда читала Ваш рассказ, у меня поползли мурашки. Правда. Я, наверное, просто кожей прочувствовала то вдохновение, с которым вы писали. Талантливо, потому что от души. Рассказы от души не могут быть неталантливыми. Очень приятный стиль. В него погружаешься, как в теплую воду. Спасибо за настоящие минуты.
 
Марина Шахаф (chajka)[ 13.04.2008 ]
   Спасибо, Наталия за такие тёплые слова.
   Я долго не решалась выложить этот рассказ в интернет. Но теперь не жалею, видимо не зря, раз он заставляет людей сопереживать и думать.

Наши новые авторы
Людмила Логинова
иногда получается думать когда гуляю
Наши новые авторы
Людмила Калягина
И приходит слово...
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Нефрит
Ближе тебя - нет
Андрей Парошин
По следам гепарда
Предложение о написании книги рассказов о Приключениях кота Рыжика.
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта