И встретятся стрелки... И слюбятся стрелки... Их стон заглушит свистопляску метели... Напьюсь... Сквозь салат поцелуюсь с тарелкой, Дав повод судачить гостям-пустомелям... Приснится любимая в платье нарядном... Приснится живая... Приснится, как прежде... Сквозь сон вновь услышу укоры... Да ладно... Вам не объяснишь... Вы ж, мещане, невежды... Да я и общаться с людьми не умею... Точнее - совсем без тебя разучился... Вновь выпью... И вновь от Морфея сомлею, Услышав вдогонку: "Поэт-то наш спился..." Да!.. Я алкоголик!.. Но, по принуждению!.. Принудили каверзы разума... Братцы, Лишь пьяным я не подвергаю сомненью, Что мертвые могут назад возвращаться... По лестнице в небо… И возле калитки, Проход прикрывающей в райские кущи, Я ключника встречу в сверкающей свитке... Раздавим чекушку... Орешков полущим... И спишет грехи, и в калитку пропустит, А там уже та, что дана мне Судьбою... Она мне: "Привет, я ждала тебя, Рустик..." А я: "Здравствуй, милая... Я за тобою..." Наутро же, фельдшер в засаленной кепке, И врач молодой в грязно-сером халате, Привяжут мне в морге картонную метку - "Эпикриз: Уснул. Задохнулся в салате". | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
