Как раньше стихом упивалась, Так ныне им не дорожу. И с каждою строчкою жалость Течет, будто кровь по ножу. И чем он подальше, тем лучше. Отбросить его и забыть. Темнее сгущаются тучи, Все тоньше небесная нить. И вот уже осень – не осень, И даже зима – не зима, Лишь неба холодная просинь И мертвые рыбы-дома. |