Засвеченный вечер весенний И чуть оперившийся лес. На краешек взгляда присели Сорока и серый скворец. Бальзам для уставшего глаза, Неяркий — как матовый — свет, И он, словно масло, намазан На свежий небесный рулет. Асфальт — будто память от скола На камне шершавой земли. И в плеере Al Di Meola, И туфли ещё не в пыли. И хочется стать в доме этом На лес выходящим окном, Чтоб за три недели до лета Раз в год от сияющих крон Окраситься в цвет этот нежный, Отречься от заданных тем И маленьким парусом брезжить На скучной поверхности стен. А листья вблизи — отпечатки От пальцев на нитях берез… Когда тебе так беспечально — Не это ли повод для слез? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
