Художников жалеют – раньше срока Ушли, оставив краски на столе… Вот стихоплётам, как гнезду порока, Давно пора покоится в земле… Молчат картины. Тихие пейзажи Висят, напоминая о былом… А если кто-то и рисует шаржи, То видно их всего лишь белым днём. Поэт пером проводит по бумаге, И в жизни появляются овраги, И в голове шевелятся слова… И результат – стихи, пьянее браги, Нас валят с ног, как тайным жестом маги… Так пусть над ними вырастет трава. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
