МОЙ СИМВОЛИЗМ или… маниакально-депрессивный экстаз… Мой символизм… Мой символизм не очень-то понятен И внятен он бывает не всегда. В нём множество холодных, белых пятен, В нём скользкий лёд, в нём мутная вода… В нём прячутся вопросы без ответов, В нём сотни истин бьются в сети слов, Холодный пот сошедших в ад поэтов И перхоть с их отрубленных голов… Но мне с ним жить, его из чашки чайной, Не подсластив, прихлёбывать всю ночь… Скрывать его, как след болезни тайной И, - даст-то Бог, - однажды превозмочь… * * * * * Маресьев Маресьев, бля… Некстати обезножев Ползу сквозь снег вселенских перемен, И думаю порою – Святый Боже! – Маресьев, шут Пьеро и Гуинплен В одном флаконе, на одной кровати, В одном стакане и в одной судьбе… И тлею на последнем киловатте, Судьбе и Року рожу скорчив – «бе-е-е-е-е-е!» Ползу, шутю, отстреливаясь словно, Хотя итог и знаю наперёд… Лишь сыплется горошинами слово Через судьбою порванный мне рот… * * * * * Осиновый кол Обойдя все ухабы, объехав все ямы и кочки, На последнем дыханье сумев заползти в эпилог, Я на чистом листе порасставлю все строчки и точки – Только дат не поставлю, как вечности странный залог… Ничего не случится, когда ослабевшие руки Вдруг уронят перо, и чернильницы высохнет дно… Жизнь меня обрекла на усталость, тоску и разлуки – Смерть подарит свободу, признание, но… Но мне всё-таки грустно, мне всё-таки жаль расставаться С тёплым ветром июльским и чистым осенним дождём, И мне кажется, стоит признать и признаться – Мы не ждём избавленья, и даже свободы – не ждём… Кто-то Глюка сыграет на флейте, а кто-то на скрипке – Вивальди, Ну а кто-то загонит мне в сердце осиновый кол… И я вспомню того, кто, рисуя цветы на асфальте, Ничего не искал, но, как будто бы, что-то нашёл… * * * * * Синим воском… Мы с тобой говорим о прошлом, Потому что холодный вечер Запер нас в твоём тёплом доме Синим воском в замок накапав… Ничего не осталось между… В самом, самом хорошем смысле! Только ветер, небритый путник, Тихо трётся щекой о крышу… Я любил тебя… Странно, правда, Что теперь, вспомнив смех твой колкий, Мне не больно сказать об этом Уколов тебя изумленьем… Изумленьем… Вино в бокале Разгорелось вином бенгальским… Вдруг увидел – твои ресницы Аплодируют мне невольно… И глаза заблестели влажно, И улыбка на миг погасла… Ну зачем ты тогда смеялась? Я любил тебя… Было больно… * * * * * Сердце Сердце, оно - eй-eй! - - когда уже запер клеть, когда уже тигр в ней - - тогда начинает болеть. Тогда начинает биться кричать и метаться в груди, когда уже все случится, когда уже все - позади... * * * * * Золото слёз Золото слёз отзвенит в тишине, Мир, умирая, поплачет по мне, И сложат поэты, скупые на лесть, Скорбную оду в мою… Не прочесть Мне эту оду… Ну что же… Ну что же… Мир, мы ведь были с тобою похожи! Ты был нелеп, суетлив, суматошен… Я? Да всё то же! Плюс – неосторожен, Неосмотрителен, неотморожен, И так же, как ты – усложнён, но не сложен. Мне – приговор, и тебе – приговор… Время бежит, как удачливый вор, В мешке унося и года, и надежды, И первой любви золотые одежды… А мир подчиняется времени бегу И катит, и катит пустую телегу Вдаль, по ухабам осад и сражений, Мелких побед и больших поражений… * * * * * Скрывался, оставаясь на виду, Скользил по маслом политому льду, Бил головой о стену тишины И мира ждал, не начавши войны… Пытался встать – хотя бы на колени… Пытался стать не худшим из творений Непонятого смертными Творца И, раз шагнув, добраться до конца… * * * * * * Дважды два… Два сердца, две разлуки, две печали, Два номера, две трубки телефонных, Два взгляда, два букета на причале И маятник часов… не заведённых… Два человека, две судьбы, две встречи, Два дня, как вздохи – первый и прощальный. Две горечи, и две горы на плечи, И омут суматохи привокзальной… Два рая, и два яблока познанья, Две тишины, и два рукопожатья. Две встречи, два заслуженных изгнанья… Благословенья… Слёзы и проклятья… Две тени, две заботы и две думки, Два берега у бесконечной Леты… Две сигареты… Может быть – две рюмки… Два пораженья… Или – две победы? Два сна - два бесконечных коридора – Две двери, два замка и два порога… Две фотографии – два яблока раздора. Две пары ног… Две клятвы, два зарока… Две горсти мелочи в тобой забытой сумке, Два вырванных листа из двух блокнотов… И вновь – две сигареты и две рюмки… И две вороны… Словно ждут чего-то… * * * * * Троянские кони Ты веришь, что всё обойдётся? Ты думаешь, всё возвратится? Но, Бог мой, к чему возвращаться, Когда уже занята паперть? Когда уже высохли слёзы И птицы за море умчались, Воспев филигранным верлибром Удел без надежды влюблённых… Осталось, уста запечатав, Себя понадёжней стреножить И занять хоть чем-нибудь руки, Желательно – хрупким и ценным… Я всё понимаю, но всё же… Поверь, мне мучительно слышать, Как скачут троянские кони Моих затаенных желаний… Печаль благородней, чем скука… Печать филигранней, чем клякса… Но жизнь – очень странная штука Где кляксы прекрасней печатей… * * * * * Байстрюки Я напишу ещё один стишок, Я сделаю ещё одно признанье, Затем засуну голову в мешок Молчанья… Но разбредутся по большой планете Непризнанного гения стихи – Глухой моей тоски слепые дети, Немой моей печали байстрюки… * * * * * «Не судьба…» На мой последний хрип, На мой последний стон, На мой последний всхлип – Камон! Камон! Камон! Был короток мой век, И взлёт был невысок… Не удался разбег Носок – - в песок… Истрачен весь запал И порох отсырел… Я не на то запал И не туда смотрел… Не тем кричал: - «Держись!», И руки жал – не те… И провисел всю жизнь Не на своём кресте… Не подлость, не навет, Не злая ворожба… Не чей-то злой совет, А просто – не судьба… Есть судьба такая – «не судьба»…………………………….. * * * * * Тихо на погосте… Тихо на погосте… Время греет кости На унылых плитах Вечных адресов Да скрепят устало Старые ворота – Клацает железно Сломанный засов… В мареве июльском Голубь стонет где-то, Памятники строем, Словно на парад… А в траве примятой Остывает ветер Налету пронзённый Пиками оград… * * * * * Ночь Ночь… То есть не то, чтобы ночь, а просто - космический мрак. Звезды уносятся прочь. В даль. В бесконечность. Как искрящая мошкара в вихрях кильватерных струй. Кто-то сказал вчера - - "Веруй, но не воруй веры у дурака. А запашок носка лучше, чем розы дым, если - твоя нога, а роза - пахнет другим". А роза, и вправду - не мне пахнет, сводя с ума. Но сводит, что странно - меня... Плакать, судьбу кляня, Глупо – полна сума Пряников и камней… Может быть, ей помочь И сделать пошире шаг? Но… Длится и длится ночь... То есть не ночь, а - так, просто - кармический шок, вязкий, полуночный бред, да черных небес мешок наголову надет... * * * * * Не пишется… Не пишется, не дышится... Не рвется тугая темнота ночных небес. На дне бездонно-черного колодца все сразу обрело и суть, и вес. И от него - не спрятаться, не скрыться в ночной, аспидно-черной синеве, и молотком о звездный свод не биться обманутой лгунишке - голове... * * * * * День метельный, бред постельный, синих вспышек маета. Крест нательный, стон свирельный, да сухой удар хлыста. По спине - до самых почек! По мозгам - до глубины! До невысказанных строчек... До непризнанной вины... * * * * * Змей Я змей, застрявший меж камней - - сдавило каменное ложе! …моя надорванная кожа слезает лоскутами дней… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
