В храме светлом души моей тесной Белый ангел летает, как бес, То молящий, а то бессловесный, Но покорно несущий свой крест. Я брожу по улицам города, Ноги вязнут в опавшей листве, Я смотрю на огромного ворона, Что сидит на церковном кресте. За себя я не дам и копейки, Среди темных безлюдных аллей, Я смотрю на пустые скамейки, Как на глыбы могильных камней. Осень – церковь, иконы, как листья, Старый дворник, как будто святой, А во мне какая-то сила – Я, как не Христь, хожу сам не свой. Я смеюсь над своей жизнью грешной И мечусь по ней, словно бес, То молящий, а то бессловесный, Но покорно несущий свой крест. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
