« В эту зиму опять я с ума не сошел…»

( И Бродский )

 

 

В горле покоится белый свист –

Голос любви и смерти.

Я запечатаю белый лист

В белом таком конверте.

 

Нет в конверте ни снов, ни слов,

Словно в снегах полярных.

Нет на листе никаких следов

И линий нет капиллярных.

 

Только в нижнем правом углу –

Ангел едва белеет,

Зябнет, скорчившись на полу,

Бредит, дрожит, болеет…

 

Весь–то выбор: сойти с ума

Или сойти в могилу.

Что поделать – зима, зима

Белые льет чернила.