Странный этот мир, славный. Грусть, тепло, улыбки, холод. Сила становится слабостью, жизнь превращается в поле - луг некошеный, буреломами отгороженный от лесов и гор, только ветер играет травами. Только ветер. И изредка дождь... Странный этот мир, вечный: в ощущениях, чувствах, мыслях, очарованных бесконечностью череды переменчивых смыслов. Встреч, разлук, находок, потерь - непредсказуемой игры света на ресницах опущенных век у реки солнечным летом, у ночного окна и огней - на стекле меж теплом и морозом, в языках новогодних свечей и в стихах - между чувством и словом. Память прошлого - запах цветов неуловимый, сладкий, нежный… И свободу дарует сон, приближая бездонное небо, отделяя любовь от грусти, опуская мосты… И звезды. Где-то там внизу - люди где-то там позади - поздно. Или рано? Все одно - не вовремя. А когда оно есть? Время? Скачет конь настоящего в прошлое, и нога зацепилась за стремя: за прошлое, за надежду... Развернуть бы коня, да не в мочь - захлестнула уздечка шею… День прошел. Наступает ночь. 21/02/2003 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
