Войду в музей картин, что каждый год другой, Где в рамах золотых творит безумство осень. Где ветра кисть легла, на холст, что был водой, Узорами листвы… и здесь же кисти бросил… Он не закончил, нет… любую из картин, Но он ещё придёт, коль будет вдохновенье. С собою принесёт он блеклый лист осин. Рябин листву сплетёт в багряное смятенье! И золото берёз, и тополей охру… Охапками швырнёт на водные полотна. Пред этим ли… другим… немея, я замру, Опившись красками, как зельем приворотным!.. Узоры осени в зеркальной глади луж… Художник и поэт… в одном лице здесь… ветер. Он осени певец… и музыкант к тому ж… Его тогда уж знал, когда он пел о лете… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
