Цыганка с губами цвета крови сидела передо мной, держала мои прохладные ладони в своих горячих, магнетических руках:

«Доча, любят тебя, дюже... Но...» Она замолкла и отвела глаза... Я не стала спрашивать, что «но»... Но почувствовала всеми рецепторами души что-то нехорошее.

Простилась с ней. Странная она – плату не взяла. Не по-цыгански как-то...

Блин, совсем отключилась... Куда я шла-то... Ку... Визг тормозов, что-то сдавило грудь. Захлебываюсь... Что это пенится на моих губах, горячее, вязкое, горько-приторное?! Растекаюсь по асфальу...

Куда я шла-то?! А... к любимому... Где он живет? Совсем заблудилась... Да-да, вот этот проулок и ветвистая груша. Какие золотистые, гигантские фрукты! Неземные... Набираю в подол янтарное счастье – любимому...