Наша жизнь - это дорога. И еще игра. Всем провинциалам посвящается. Сорокин, тебе - лично. Твои руки... Эти струны... Перекличка поездов. По дороге странной, лунной Ты пришел ко мне из снов. -Ты откуда? Спой мне снова! -Я давно не спал ночами. Я приехал из Тамбова Лишь с гитарой за плечами. -Спой о чем-нибудь чудесном! Я устала уж от слез. -Разве прок есть в моих песнях? Заглушит их стук колес. -Умоляю, ждать мне – кара В суматохе поездной. Я в слезах, а ты – с гитарой… Улыбнись и просто спой. - Знаешь, я смешной и пошлый, Мне любовью не болеть, Но сегодня это в прошлом И сегодня – будем петь. Петь о том, чего не будет, Петь о том, что не вернешь. Встанет поезд, выйдут люди, Я уйду, и ты уйдешь. Поезда легко привыкнут Дни встречать без наших слов, И «прощай» с платформы крикнут Твой Саратов, мой Тамбов. Слышишь? Слушай! Это значит- Только кажется – мы спим. То моя гитара плачет Сладким голосом своим, То в проходе дует ветер, Поднимая простыни. Слышишь? Слушай! В этом свете Мы с тобою не одни. Посмотри на свод небесный Через мутное окно. Они скажут – я исчезну, Поднимусь, паду на дно. Уходи от жизни старой, Только в омут не бросай Голос мой, мою гитару И родной, далекий край. Ты не бойся злых пожарищ, Покорившихся судьбе: Твой попутчик, твой товарищ Будет помнить о тебе! |