Так тихо разговаривает проснувшийся город.

Умытое утро прищурилось на самодовольное солнце.

И грезит...

Может быть я смогу понять, почему так просто, по-детски упрощенно я отношусь к лету,

если постою высоко над землей?

Стою.

Высоко.

Внизу 25 этажей центральной гостиницы.

Внизу город, утонувший в дымке, удаленно шумящий, жалущийся на свою изначальную приземленность.

Внизу жара, растопленный асфальт,

примелькавшаяся всем грязь, кричащие и лезущие друг на друга машины...

Зеленые пятна свежести в виде известных мне парков.

А сверху ни за что бы не подумал - пятна и все.

Странно.. птицы тоже внизу. Почему?

Вокруг, на сколько хватает зоркости глаза, зелень на холмах, естественных и искусственных.

Тихо.

Только ветер бьется в рубашке и в волосах.

И только застывает дыхание, когда перегибаешься через проржавевший страховочный поручень,

и нависаешь над пролетом вниз...

Видишь точки людей, медленно передвигающиеся, встречающиеся и расходящиеся в стороны.

Видишь то, что не должен был бы видеть - одним взглядом втягиваешь в себя сразу больше,

чем помещается у тебя внутри для осмысления, для прочувствования.

Смотришь и думаешь о том, что ты над...

Почти полет, почти между небом и землей.

Стоишь, думаешь.

Сопоставляешь себя с Шутником.

И поднимаешь голову вверх...

И чувствуешь озноб от той пропасти вверху,

которая давит, нависает, кружит голову.

И видишь Его, также стоящего и смотрящего вниз,

опираясь о поручень, может быть, также проржавевший и погнутый,

готовый в любой момент хрустнуть, сломаться и открыть бездну с последним шагом перед Истиной.

 

Может мы и живем ради познания Истины случая?

Может быть нам суждено посмотреть в двустороннюю бездну, понять то, что не понятно там, внизу...

и покориться случаю?

 

Голова немного кружится.

Бездны спрессовывают меня между собой.

И становится легко.

Я отталкиваюсь от поручня и... делаю шаг назад.

Поручень прогнулся, скрипнул, но выстоял.

 

Так контрастно ощущение наружного вдруг холода и теплоты рук ее...

Значит, моя Истина еще впереди.