Смотреть на солнце иногда становится больно.

Особенно, когда стоишь долго и всматриваешься...

Особенно, когда стоишь на высоком берегу, а ветер в лицо.

И перед тобой раскрывается картина простора и полета.

Свободная тонкая ткань рубашки безумно трепещет тысячами мельчайших хлыстиков.

И этот простор обнимает, берет тебя в свои руки,

бережет от схождения с ума из-за переполняющего вострога

и тихой немой радости существования в этом мире...

 

Ты закрываешь глаза.

И уже не ты смотришь.

В тебя смотрят.

И начинают слышаться звуки, на которых внимание не обращал.

Тихая музыка...

Голос в верхней ноте слабеющего инстинкта выживания...

Добирающийся до убегающего рассудка смысл слов...

 

"Плесните колдовства в хрустальный мрак бокала,

В расплавленных свечах мерцают зеркала...

Напрасные слова, я выдохну устало.

Уже погас очаг - ты новый не зажгла."

 

Слушаешь, спотыкаясь на сопоставлениях и интонациях.

Дерзишь сам себе.

Мстишь за доставленное наслаждение окружающему.

Открываешь глаза.