Через зарево гнева и мягкую вату укоров, Через пену манерных, бездумно-изысканных строк Я опять проступлю, как из белого марева горы, Словно кровь на бинтах, словно в ангельском лике – порок. Ave, Муза! Ты видишь сведенные яростью скулы? Ашторет. Артемида. Славянская дева в бою. Слышишь, музыка грез откликается пламенным гулом? Это я проступаю сквозь мнимую кротость твою… Через лаковый слой и смешное кокетство истерик – Проступаю, как жизнь. Ныне, присно. Во веки веков. Посмотри – на закате взметнулись багровые перья: Это я проступаю сквозь нежную ткань облаков. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
