тянется не кончается впору уже отчаяться и рёбрами ромба выпирает жалость, как из дворняжки, что лапами к хвосту в клубок, а надо такую малость, счастья не на бумажке. На подушке к виску висок. И снова изжогу лета Лечить накапав осени дождями, и марафетом не признавать что бросили. |