На окнах морозы, а, кажется, плесень, В рисунках фигуры оттаявших дам - Мне этот мирок незатейливый тесен, И что-то противное липнет к словам... От снега на улице клеит ресницы - Я жду здесь тебя, но зачем? - не пойму, Листаю недели, как книги страницы, И словно не я, не тебя, и не жду... |