Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Наши новые авторы
Лил Алтер
Ночное
Буфет. Истории
за нашим столом
История Ильи Майзельса, изложенная им в рассказе "Забыть про женщин"
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Ольга Рогинская
Тополь
Мирмович Евгений
ВОСКРЕШЕНИЕ ЛАЗАРЕВА
Юлия Клейман
Женское счастье
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Ольга Донец
Объем: 9482 [ символов ]
Многоликая
Мы шли по улице Марата, потом свернули на Кузнечный.
- Смотри, здесь жил когда-то Достоевский. – кивнул Андрей на большой старинный дом.
- Знаю. Здесь его музей, - зевнула я. – Пошли домой.
- Почему ты все время хочешь домой? Хоть раз погуляем.
- Холодно уже.
Он снял куртку, небрежно бросил мне на плечи.
Я знала, что ему тоже холодно, но куртку обратно не отдала. Хочет гулять – пусть гуляет.
Он о чем-то задумался и пошел вперед – ссутуленный, абсолютно лысый. Старше меня на шесть лет. Пьяница. В голову лезло только плохое.
Нужно было срочно вспомнить что-нибудь хорошее, а то дома будет очередной скандал. Крым! Мы были в Крыму в этом феврале. Немного опоздали, попали в разгар циклона. Было прохладно, чуть больше нуля. Но все равно – море, камни. Я с детства любила море и камни. И миндаль уже к тому времени зацвел.
Мы с Андреем тогда безумно любили друг друга. Я не понимала, как это происходит, но то, что происходило, было похоже на какой-то неведомый полет, будто в небесах разверзлась дыра, и я сквозь нее вижу ту эйфорию, в которой была раньше, до жизни на земле.
Он испытывал что-то подобное. Я это видела в его глазах. Его карие, чуть раскосые, вечно печально-мутные глаза теперь светились!
- Я люблю тебя, - шептал он мне во влажном воздухе Крымской ночи, неуловимо касаясь губами мочки уха, - Я как на Американских горках – у-уух!
Он хватал меня на руки и выносил на балкон виллы, в которой мы жили. Перед нами простиралось темное, тяжелое море, над нами – полное звездных точек небо, а внутри нас огонь – который, как тогда казалось, не прекратится никогда.
- Навсегда, - шептал он.
- Навсегда, - отвечала я.
 
Вилла, по сути, была частной гостиницей, кроме нас в ней никто не жил. Вернее, внизу, на первом этаже, в сауне жил некий Дима, тридцатилетний парень, здоровый, искренний и слегка глуповатый. Мы часто по вечерам спускались к нему погреться. А потом, визжа и отфыркиваясь, бежали по прибрежным камням к морю и окунались в леденящие волны.
Дима встречал нас после моря с нагретой сауной, как гусей загонял в парилку, и мы снова жарились, прижавшись друг к дружке, словно символ дружбы народов: у Андрея кожа белая, как молоко, мои же южные крови подарили мне смуглый, коричневатый оттенок. Где вы так загорели? – этот вопрос уже стал привычной для меня идиомой. Когда мы выбегали снова, нас уже ждал ящик холодного пива и гитара. Дима, как сказочник, предоставлял нам все радости жизни: его природная доброта давала ему прочувствовать нашу любовь, и он поддерживал ее, как небывалое чудо. Пили пиво, Дима пел местные, украинские песни, потом гитара попадала в руки к Андрею. Он играл божественно. Его белые тонкие пальцы скользили по грифу.
- Образование, - довольно, с чуточкой белой зависти приговаривал Дима.
Да, у Андрея было музыкальное образование. Он играл только то, что мог каким-то образом «снять» , импровизировать не умел.
Прямо пропорционально исчезающему пиву - Андрюшины глаза гасли, речь становилась бессвязной, и Дима, закаленный на Крымских глинтвейнах парубок, хватал моего ненаглядного подмышки и тащил наверх, в кровать. С таких моментов начался конец эйфории.
 
Андрей свернул на Владимирский, дождался меня.
- Зайдем куда-нибудь, поедим?
Поедим - это значило выпьем.
- Лучше домой? У нас ужин.
- Опять домой? – его раскосые глаза вспыхнули еще более коричневым огнем. – Ты хочешь постоянно быть дома?
Он больше не любил меня. Я это знала, но ничего с собой поделать не могла. Мое чувство, хоть и притупилось, но оставалось на месте. Тем более я знала, что он беспомощен в своей зависимости, и я ему нужна, как поддержка, опора, как.. Нужна, и все тут. И я была рядом.
Зашли в какой-то бар. Он заказал графин водки и сухое вино для меня.
- Будешь есть?
- Буду.
Пока я копошилась в меню, украдкой поглядывая на цены, он уже выпил водки, и теперь сидел, разглядывая меня, как изваяние в музее восковых фигур.
- У тебя нос кривой, - сказал он, подпирая свой лысый череп рукой.
- Знаю, - не поднимая головы, ответила я. Потом отложила меню и добавила:
- Зачем об этом говорить, ты же знаешь, что в прошлом году мне его сломали.
Он еще налил водки.
- А в Крыму ты вывихнула палец. – он выпил. – А в прошлом месяце ты лежала с ангиной в больнице.
- И что? – я залпом осушила бокал.
- Мне надоели твои больницы, вот что. У нас в доме пахнет аптекой.
- Все люди болеют.
- Не все. Я не болею.
- Болеешь, - я кивнула на графин.
Он рассмеялся.
- Это не болезнь – это прихоть.
- Болезнь.
- Ты ведь будешь еще вина?
- Буду.
- Ну, так чем же ты отличаешься от меня.
- Я выпью вина, поем, и завтра у меня все будет нормально.
- А у меня что-то будет ненормально? – он ухмыльнулся своей кривой ухмылкой.
- Завтра ты утром будешь мучаться, пока не выпьешь снова. И вечером…
Принесли вино и еще один графин.
- Послушай, дорогая, тебе не скучно, оттого, что ты все знаешь?
- Я далеко не все знаю. Иногда мне кажется, что я вообще ничего не знаю.
- Тогда зачем ты говоришь мне, что со мной будет? Что будет – то будет. Об этом не знает никто, кроме Господа. Но ты не крещеная, вот и ответ на все твои больницы.
Внутри меня все закипало. Когда пьяный Андрей начинал обвинять меня в безверии, мне становилось тошно.
- Каждый волен обращаться к Богу, когда подходит его час. Я верю в Бога. Только понимаю его по-своему.
- Вот-вот, - кивнул он, пережевывая только что принесенное горячее, - Ты все делаешь по-своему, и думаешь, и чувствуешь. У тебя на вершине - Ты сама. А у меня Бог.
- И что?
- Ничего. Тебе ломают носы, ты падаешь, калечишь пальцы и валяешься по больницам.
- А тебе?
- Мне ничего не ломают, - он был ужасен в эту минуту, мне захотелось убежать, но я осталась сидеть, ковыряя вилкой вареного судака. – Ни-че-го.
Я поняла, что сегодня предстоит адово пекло. Будут крики, Андрей соберет уйму собутыльников, будет всех поить водкой, а в промежутках рассказывать, какая я нехорошая, практически ведьма, а все из-за того, что не покрестилась в церкви. Собутыльники, алчно поглощая водку, будут кивать, рассуждая полумертвыми языками о православии, христианстве. А потом он начнет меня выгонять. И оскорблять тоже начнет.
Я посмотрела на Андрея. Он жадно разрывал зубами мясо, как хищник, изголодавшийся после перехода через горы. Он и не думал обо мне. Он не помнил меня в этот миг. Мы были незнакомы.
- Здравствуйте, - сказала я, - Можно посидеть за вашим столиком?
Он с трудом сфокусировал взгляд на мне - видимо, сейчас я представлялась ему каким-то расплывчатым изображением женщины.
- Можно. Вас чем-нибудь угостить? – спросил он, плетя слова, как лапти.
- Спасибо. Вы здесь один?
- Да, я всегда один.
- Как волк? – я отпила вина, - Одинокий волк.
- Тебя как зовут? – глухо проговорил он.
- Маша.
- Пойдем, Маша, ко мне.
Я молчала. Он расплатился. Я помогла ему выйти из бара, поймала машину, и скоро мы были дома.
Мои предсказания были точны и до мелочей правильны.
Андрей сел, вернее, привалился к телефону и стал названивать каким-то людям, и вскоре эти люди стали приходить, каждый – с бутылкой, и они пили водку, и Андрей обнимал меня и говорил, что наконец-то познакомился с нормальной бабой, без амбиций, и что он меня любит. Собутыльники кивали – они знали меня, и думали, что мы с Андреем играем в странную игру. Да, по сути, это была игра. Я была на сцене. Андрей – в другой плоскости, на которой балансировал совершенно один, и это тоже являлось представлением – цирковым.
А потом он утащил меня в спальню, и была пылкая, пропитанная перегаром, ночь. И я знала что сейчас, в другом измерении, будучи неспособным попасть в эту реальность , он любит не меня, он любит какую-то другую женщину, нормальную бабу, без амбиций и, скорее всего, крещеную.
Я почти всю ночь не спала – под звуки продолжавших банкет собутыльников, которые громко включали одну и ту же песню, и я даже один раз вышла, попросила сделать потише.
Потом они и вовсе затихли.
Я провалялась до рассвета, прячась за подушками от Андрея, его храпа и пьяного бурчания.
Потом я встала, оделась, прошлась по квартире, натыкаясь на валяющиеся спящие тела, поставила чайник.
Затем услышала слабый стон:
- Марина…
Я прошла в спальню. Андрей лежал, скрючившись от невыносимых похмельных мук. Мне было жалко его, но я уже приняла решение, и отгоняла жалость, как назойливую слабость.
- Марина ушла, - сказала я, - Сегодня ночью.
- Куда ушла?
- Навсегда.
- Ты что говоришь ? – его лицо было синеватого оттенка, хотя, быть может, это был отсвет от гардин.
- Меня зовут Маша. Мы провели с вами ночь, и мне пора домой.
- Останься…
- Вам что-нибудь нужно? – холодным тоном поинтересовалась я.
- Выпить. – глухо ответил он, глядя на меня.
Я принесла ему водки и какой-то еды. Он поглотил все это здесь же, в постели.
- А Марина…
- Извините, но Марина ушла. А вас я не знаю, и вы мне не нравитесь. Меня зовут Маша. Прощайте.
 
Он не пошел за мной. Он ничего не понял. Он никогда не понимал моих перевоплощений, только раньше я это делала незаметно, а теперь – скрываться было уже ни к чему.
 
Я вышла на Невский. Было раннее утро. Редкие прохожие. Холодное солнце. И свобода. Привкус далекой любви еще танцевал на кончике языка, обвивал шею, но мое решение было четким и беспристрастным.
Когда мы познакомились с Андреем, меня звали Ольга.
Мариной я стала, когда мы уезжали с Крыма.
Теперь я была Машей. И шла по Невскому проспекту, в мыслях о том, что нужно на днях сходить в церковь.
Дата публикации: 23.12.2004 02:44
Предыдущее: Два предмета, завернутые в холст.Следующее: Хромая лошадь.

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Грязнов Михаил[ 08.08.2005 ]
   Комментарии нужны? Но я не знаю, что еще сказать, все уже не по разу сказано:-)))
 
Ольга Донец[ 08.08.2005 ]
   Нинада...
   Спасибо...
   На Л******** ЭТО есть....
   
   Ольга. Донец.))
Велесов Олег[ 23.02.2010 ]
   Сегодня зашёл в прошлую десятку, почитал обзоры. Хотел почитать победительницу - Многоликую - не нашёл. Нашёл здесь. Хвалить не буду, не люблю (или разлюбил?). Но победила по делу. Правда, не читал соперника, сравнивать не могу, однако, честно говоря, не охота читать. Ленюсь.
   Аза, вот такой чисто смысловой ляп: "Мы часто по вечерам спускались к нему погреться. А потом, визжа и отфыркиваясь, бежали по прибрежным камням к морю и окунались в леденящие волны". Аза, милая, ну в самом деле: мы спускались к нему погреться, он там с нами что-то делал, после чего мы визжа и отфыркиваясь бежали. Интересно, что он там делал с нами, что после этого мы не боялись окунаться в леденящие волны? Однако не в волнах вопрос. Может мы моржи, имеем право. Дело в сочетаемости фраз. Наверное лучше: мы спускались погреться. А потом шли/бежали к морю и ныряли в его ледяные волны.
 
Ольга Донец[ 27.02.2010 ]
   Ура! Я вспомнила пароль!)))
   
   так я либо устала. либо не поняла ляпа. минутку. надо текст освежить в памяти)
Ольга Донец[ 27.02.2010 ]
   Олег. ну что вы право? Вы на юге в сауну не ходили??? Что значит он что-то там с нами делал - вы видимо слово пропустили. читая.
   
   "Вернее, внизу, на первом этаже, в сауне жил некий Дима, тридцатилетний парень, здоровый, искренний и слегка глуповатый. Мы часто по вечерам спускались к нему погреться. А потом, визжа и отфыркиваясь, бежали по прибрежным камням к морю и окунались в леденящие волны." - спкскались в сауну. потом купались в море - какая-то странная у вас придирка.))
Ольга Донец[ 27.02.2010 ]
   PS "хвалить не буду" - большая редкость. когда прозаик прозаика хвалит)) и в мировой практике - тоже)
Велесов Олег[ 27.02.2010 ]
   мировая практика устарела:(.
   А в том отрывочке я просто предлагаю "визжа и отфыркиваясь" убрать насовсем. Чё-то оно мне не очень нравится, точнее, очень не нравится.
   
   З.Ы. рад.
Ольга Донец[ 27.02.2010 ]
   ну. может быть. но деепричастный оборот тут нужен. просто метафоры если поменять)) я подумаю))

Наши новые авторы
Людмила Логинова
иногда получается думать когда гуляю
Наши новые авторы
Людмила Калягина
И приходит слово...
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Нефрит
Ближе тебя - нет
Андрей Парошин
По следам гепарда
Предложение о написании книги рассказов о Приключениях кота Рыжика.
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта