Прощальный сонет Цурэна. 1. Как лист увядший падает на душу, Осенним ветром поднятый с земли, Так шкиперам, покорны и послушны, К чужим краям уходят корабли. Что Родина? Она не просто слово. Кусок земли, где дым святых костров. И те костры - опора и основа. Они горят. Но книги вместо дров. Все понимаю, а помочь не в силах. Гоним, как тот, уже увядший, лист. Вдвоем с тоской, что сердце мне сдавила. Оборван. Грязен. Но душою чист... Я был всегда перед собою честен. И коли Бог в душе - заплачем вместе! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
