У кого чувство радости, У кого чувство злости, У меня лишь чувство тревоги, У меня лишь чувство. И всё. А какое? Узнает немногий, Поглощая четырёх слойку, Промазанную мёдом, Пудрой холодной, Влажностью губ, И цветов агронома; Завернутую в бесконечность; Пропитанную «еже», А вкушаемую «меж», Между одним и другим видом года, Ставиться оно – Межсезонье. |