Нет на свете гвоздя, на который бы я не наткнулась, нет такого дождя, под которым не вымокла вдрызг... Но открыла печаль сотню тайных янтарных шкатулок и плеснула в лицо миллионы колодезных брызг... Говорят, бабий век – сорок лет. Сорок бед, сорок вёсен... И вороны – поют! А чего б им, весенним, не петь? У причала меня дожидается лодка без вёсел, И под нею вода – как зелёная старая медь... Я гвоздём на бортах нацарапаю «Santa Elena», и умоюсь дождём, – не сходить же – буквально! – с ума... Мне закат кумачом перевяжет больное колено, и вослед пропоют о прощанье славянки с холма... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
