Клён ты мой опавший, клён заледенелый, Погребён навеки под метелью белой. А ведь был зелёным, только слишком рано Облетели кудри клёна-хулигана. И стоишь уныло, утерявший веру, Под холодным взглядом окон "Англетера". В тишине под снегом, в гибельной неволе Ты мечтаешь снова утром выйти в поле, Напоить рассветом голубые очи, Засвистеть, как прежде, вслед июньской ночи, По траве босому пробежать за стадом, И в церквушке ветхой снова нюхать ладан, А потом, забывшись, в сладком упоеньи Для своей любимой петь до одуренья. Только с журавлями улетело лето, Клёном обращая русского поэта. Пожелтели листья, оголились ветки. Клён ты мой опавший! - стрелы смерти метки. И берёзкой тонкой на ветру качаясь, Как и ты, когда-то с небом обвенчаюсь. То же "до свиданья... без руки... без слова..." В этой жизни, знаю, умирать не ново. 12-13.01.05 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
