Рождается поэт. Не навсегда. Поэзия, как жизнь. Она конечна. Еще ложатся строки безупречно, Но близится последняя. Когда? Пусть после этого ты проживешь сто лет. И будут еще правнуки и внуки. Перо в руке. Бумагу гладят руки. Слагаются стихи. Поэзии в них нет. *** Стихи пришли из тишины. И скрылись в тишине. То ли навеяли их сны, То ль показалось мне. Ямб , амфибрахий и хорей, И в пальцах странный зуд. Хватаюсь за перо. Скорей! Скорей! А то уйдут! И перестал существовать Мир чувств. И мир стихий... Живу лишь для того, чтоб взять Из Космоса стихи. Течет сверкающий поток Сквозь время, сквозь меня. Нижу я ожерелье строк Из букв и из огня. И успеваю я едва- Не господин, не раб... Полна стихами голова. Но как язык мой слаб! Стихи пришли из тишины. И скрылись в тишине... То ли навеяли их сны, То ль показалось мне. *** Поэзия- предшественница мысли, Рожденная одним воображеньем. Иной к поэтам может быть причислен, Не написав и пол стихотворенья. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
