Жизнь подвела нас под расстрел, Оттягивая исполненье приговора: Кто избежал пока, кто не сумел – Погиб. Но наша очередь Настанет скоро. И лучшие, нежные, хрупкие цветы Погибают от первых морозов. Ларочка, твоей чистоты Наш мир не стоит. Прости нас, прости! 15.03.1997 г. |