В безмолвии чуждом кричал он натужно - Я знаю, мы можем летать! Но голос охрипший, но голос тщедушный Услышит лишь только кровать Да белая простынь убогой больницы Да тихий сосед в уголке Да скорбные лица, злорадные лица Будут кружить вдалеке Какое им дело? Их больно задела Его непокорная стать Его обнаженные, тонкие нервы Звенят и мешают им спать Сытым, довольным, холеным, безвольным Знающим как надо жить - Где тот крамольник? Вон тот малахольный? Крыльев и неба - лишить! А, что он без неба, как поле без хлеба Как парус, упрятанный в штиль Как краски, сожженные солнечным светом И пыль под ногами, одна только пыль... Эпитафия Не называй себя Творцом Не покушайся на устои Живи как все, не будь глупцом Оставь нас, наконец, в покое. 2000 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
