Бродяга ветер, солнце опрокинув, Пурпурное вино разлил по облакам. И каждая сосна, свой приподняв бокал, За день прошедший пьет неторопливо. А солнце льет и льет рекой вино заката, Склоняется, боясь остатки расплескать. И сосны, захмелев, качаются слегка И что-то древнее гудят замысловато. |