Осень ли, лето ль, а картина та же: Луч рассвета на холсте пейзажном. Тень заката в тихой песне листьев. Кровью плата на исходе жизни. Алой гроздью дразнит птичьи стаи Тот, кто гвозди в тело забивает. Тот, кто любит всех живых на свете, Думал: люди, оказалось: дети. И нитками серебряными сшивает Ткань небес игла золотая... |