Это — как вечер, когда на асфальте свет от фонарей превращается в лужи, словно здесь проходил минуту назад поэт и обронил, растеряха, случайно слово. Это — как осень, когда под ногами хруст листьев похож на купюры стихотворений, словно из времени выстригли боль и грусть и превратили их в тихо лежащие тени. Это — как мудрость, когда понимаешь вдруг, не удивляясь ни капли прозрению, словно ты для того и шагнул в предначертанный круг, чтобы возвысилось до сотворения Слово. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
