Опять под ноги легло полотно дорог и движет неумолимо спокойно к краю, но если уровень почвы ниже моих ног, то это ещё не значит, что я летаю. И вся философия не стоит выеденного яйца, если в душе — ад, а в сознании — полюс, существующий как полярность любимого лица, а понимаемый, как Венерин пояс. Но ветер кромсает ножницами пространство на лист, или на ленты дорог, приводящие к сути; и если в ушную раковину мне кто-то шепчет: "проснись", то это не значит, что он призывает к смуте. И разве имеет значение то, что прошло? И достоверно ли то, что будет когда-то? Жизнь проистекает, но обыденна, как стекло, на котором рисуется картина заката. На какую карту поставить — не мне решать, на каком моменте закончить — мне непонятно, но летит из-под ног полотно дороги опять, а на страницах жизни появляются смысла пятна. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
