Как хочется писать, писать красиво, И быть в стихах весёлым, не плаксивым, Чтобы, читая их, душа бы отдыхала… Но что поделаешь, когда уменья мало. Я не поэт, так – горе самоучка. И с ним меня роднит одна лишь авторучка. Вот шарик стёрся, вытекла вся паста, И нет уже стихов. Конец мечте и баста. |