Под ее окном машины мчатся, Слово веселится на заборе. Так устала умирать от горя, Что взяла и умерла от счастья. И лежит, красивая и злая. А душа уже кружится в вальсе. Телефон совсем разволновался, Что чего-то про нее не знает. И сместится ось миропорядка. Рядом будут люди, чаще в черном. И соседка всхлипнет обреченно: “Так ведь и не отдала десятку…” |