Сегодня он не спал всю ночь. Накануне вечером он поссорился с ней. Поссорился накрепко, может быть даже, навсегда. По чьей вине произошла ссора – трудно было понять… Может оттого, что он чрезмерно устал, поругался с начальством, а на свидании, она ляпнула что-то неосторожно, он, задетый, ответил грубо и – слово за слово – разругались, было сказано много слов, страшных, окончательных, и с её стороны, и с его… Зачем они это сделали, есть ли в этом смысл? Как обычно, это могло показать только время, но сейчас он знал одно – это – навсегда… Это “навсегда” было теперь неотъемлемой частицей его души, казалось, даже сердце в нём билось, передавая через кровь в мозг размеренное и ритмичное “НА-А… ВСЕ-ЕГ… ДАА…”. Он встал, включил радио, устало поперелистывал радиостанции, на которых, несмотря на поздний, а вернее, уже даже ранний час, было много новостей… Наконец, это ему надоело, он перестал переключать, тем более, что сейчас начиналось что-то музыкальное, но, по жуткой случайности, с песни Глызина, ритмично отстукивающей жуткие, так некстати берущие за душу, слова

 

Приговор, приговор

Вынес я сейчас любви:

Нам не быть вдвоём.

 

“Зачем это всё?” – думал он, “Почему так резко всё меняется?”

 

Был костёр, был костёр,

Но давно погас, а мы

Угли бережём…

 

“Молодец всё-таки этот певец, настолько точно всё это”… Он ужаснулся своим мыслям. Ведь ещё вчера он ждал каждой встречи, горел, боялся, что вдруг они потеряют друг друга, не представлял себя без ласкового “привет” и бережного поцелуя. В этот момент он почувствовал, что душу начинает заполнять безбрежная волна страшной вины, пустоты, от которой хотелось выть, только, как всегда, не было Луны на небе… “Зачем мы не уберегли себя? Кто в этом виноват? Или любовь – такое чувство, что вспыхивает внезапно, а потом, становясь привычкой, догорает, согревая всё меньше, а потом и переставая освещать внутренний мир… Неужели всё это происходит и с нами? Неужели такого пустяка оказалось достаточно, чтобы вот так взять и разорвать ВСЁ”. С этими мыслями он налил себе чаю, включил компьютер… Радиоведущие явно решили поиздеваться над ним…

 

И лишь одна ерунда его сводила с ума

Он любил её, она любила летать по ночам…

 

Он сам удивился, насколько он не замечал раньше этой песни Макаревича… Может, потому, что раньше не было повода задуматься, понять, что в жизни бывает и такое… И вот оно – в ЕГО жизни…

 

Он боялся, что когда-нибудь под полной луной

Она забудет дорогу домой

И однажды ночью вышло именно так…

 

А комп уже загрузился. Он зашёл в инет, проверил почту, поудалял спам, почитал новоприсланные, свежие, но не радующие, как раньше, анекдоты, и набрал адрес чата, в который уже сто лет не заходил… Это было не нужно… Он жил полноценной жизнью, любил, работал, старался, увлекался… До этого момента… Он зашёл на какой-то канал, где было не очень много, но и не слишком мало народу, да и тема канала была подходящей – “Что такое любовь?”. В чате было молчаливо… Народ уже давно спал или находился в других бескрайних уголках всемирной сети, только неизменная Операторша приветствовала всех входящих и желала удачи всем, покидающим канал… “Да… пустота… это по мне… никого”.

 

И опять не усну, и опять сквозь грохот колес

Мне послышится слово: "Прощай!"

 

Это – по радио… Виктор Цой… Зачем они так издеваются надо мной? Почему, когда хочется затеряться в толпе, толпа просто спит?”

Тут в приват постучали.

 

 

“Привет, надеюсь, ты не бороздишь просторы вселенной интернета, как все, здесь присутствующие”.

 

Человек с ником “Sandy” вызвал цепочку ассоциаций… Sand – песок, его очень много, он – везде, как в некоторых японских садах, в которых в трудную, печальную минуту можно отдохнуть, отрешившись, послушать завывания ветра, почитать Басё…

 

На голой ветке

Ворон сидит одиноко…

Осенний вечер

 

Печально как-то было смотреть на этот ник, хоть и был он обычным, далеко даже не японским, а вполне европейским, даже американским…

 

“Привет, что ждать от инета в эту безысходную ночь…?”

“У тебя тоже сейчас ночь? Ты откуда?”

“Я из Москвы, только всё равно как-то мне сейчас, ночь или день…”

“Да, мне тоже… Не спится мне… Всё ищу чего-то… Но никак не найду…”

“А чего ищешь-то?”

“Да того же – простой, человеческой любви, даже не зная, что это такое… Вот, видишь, нашла этот канал, думала, может тут сидят корифеи человеческих отношений :) Пойду, налью себе кофе, ладно?”

 

Он смотрел на эти строки… Просто и бессмысленно смотрел… “Вот человек, тоже чего-то ищущий, тоже не знает, чего он ищет, найдёт ли когда-нибудь… А есть ли вообще эта любовь? Или это – придумки поэтов-романтиков, мечтающих о чём-то несбыточном… Все мы бываем поэтами-романтиками, видимо, все тяжело переживаем разлуку, не верим, что она навечно…”

 

“Ну вот я и с кофе”

“:) это хорошо – не уснёшь :) хотя, знаешь, я бы хотел вот сейчас лечь на диван и проспать лет пять, чтобы не просыпаться…”

“А что потом? Рано или поздно всё равно проснуться придётся”

“Да, ты права… Просыпаться от сладких грёз, в которых всё хорошо – всегда тяжело будет, и через 10, и через 50 лет…”

“Да уж… Только через 50 лет уже, возможно, не будет хотеться ни романтики, ни любви”

“Любовь… почему мы начинаем задумываться, что это такое, только потеряв её?”

“А ты кого-то потерял?”

“Да, очень близкого и дорогого мне человека… Расплевались вдрызг, теперь вот сижу – никого не хочу видеть...”

 

Возникла пауза, тягучая пауза, он решил её нарушить

 

“А тебя что привело сюда? Тоже ищешь её? Непонятную и непредсказуемую?”

“Да, ищу… Мы с моим тоже разругались… Только это было давно… Да и не мой он был… Знаешь, мужчины всегда стремятся к самостоятельности…”

“Самостоятельность – вещь хорошая, но не самодостаточная… Человеку вообще невозможно быть полностью самостоятельным… То есть, можно, но не всегда это приносит то, ради чего к ней стремишься”

“Да уж, это точно”

“Наверное, все мы стремимся к несвободе, стремимся жить ради чего-то… Только сам я почему-то стал задумываться об этом, когда эту несвободу потерял”

“Понятно…”

“Да, представляешь, всю жизнь жил, хотел этой свободы, но пришёл период, когда я забыл о ней… Так захотелось делать что-то ради любимой… И в ответ видел такую же реакцию… Но судьба беспощадна…”

“Ты фаталист… Неужели всё так плохо?”

“Да, плохо… Мы поняли, что друг друга не перевариваем, не подходим, осознали свою ошибку… Послали друг друга… Вот я и тут… В раздумьях… Попался этот пустой канал…”

“Да уж… И вправду, пустой… Ты – последний, кто вошёл… Даже не уходит никто… Может, как и мы, в приватах?”

“Угу… Знаешь, мне ведь на работу надо… а уже 6 часов… Хоть пару часиков поспать. Давай завтра здесь встретимся”

“Давай… если что, пиши мне на почту этого чата…”

“Давай, спокойной ночи”

“Спокойной ночи”

 

Он вышел из чата, инета, выключил компьютер, радио и… уснул… Уснул без мыслей, без воспоминаний… Ничего не изменилось, никаких решений не найдено, на душе по прежнему пусто, но эта пустота уже не тянет… Вот уже длительное время он жил тем, что дарил любимой частичку своей души, частичку тепла своей души, любящую частичку, нежную… И вот когда он вдруг остался с избытком этого тепла, этот избыток стал давить, требуя выхода… Как мало нужно человеку, как быстро он переключается… Какая разница, кому дарить, главное – дарить, это приносит успокоение…

Он проспал… На работу сегодня не пошёл, сказав начальству, что простудился… Он сидел дома… Несколько раз звонил своей, теперь уже бывшей, родители говорили, что её нет дома, писал ей смски, на которые она не отвечала… “Естественно” – думал он, “Так разругаться и теперь ждать ответа… Значит, не судьба… Значит, потерял… Значит действительно “НАА… ВСЕЕГ.. ДАА…””. Сердце опять сжалось, но уже не так, как вчера… Было легче и спокойнее… Он кажется, смирился с этой, ещё вчера казавшейся ему страшной потерей…

Вечером он опять увидел в чате знакомый ник. Опять его вызвали в приват.

 

“Привет, а я уж думала, что ты не придёшь… :) Как день прошёл?”

“Да так себе… Ни шатко, ни валко… Просто прополз… В гордом одиночестве, чтении японской поэзии”

“Ты любишь японскую поэзию?”

“Да, она удивительно подходит под моё настроение сейчас… Печаль, что-то ушло… Такое, знаешь, бесстрастно-философский взгляд на всё, что было раньше, что было когда-то частью меня…”

“Понимаю… Сама в таком же состоянии нахожусь… Грустно как-то”

“А у тебя-то что? Как ты-то нашла этот канал?”

“Знаешь, давай не будем об этом… Я ещё не готова обсуждать это… Надо осмыслить… Я тоже потеряла близкого человека… Тоже разошлись… Просто что-то сгорело…”

“Да уж… История банальна… проста, и каждый раз переживается заново… Ладно, извини…”

 

И опять они сидели до 6 часов, опять он утром проспал, пошёл на работу, сонный сидел там весь день, но теперь на душе не было той гнетущей пустоты… Он ждал вечера… Очень ждал вечера… И он наступил, этот вечер, он уже не звонил ей весь день, так, пару смсок с лаконичным и вежливым “добрым утром”, на который было точно такое же лаконичное “с добрым утром”… Без смайликов, без эмоций, так, по привычке… Зато в чате, в привате, кипели беседы… Он смело разговаривал о том, о чём раньше боялся разговаривать с девушкой, даже с той, которую считал родной и с которой даже хотел связать свою жизнь… Так проходили вечер за вечером, лишь иногда он вспоминал её, думал, как она там, что делает, но в смсках стеснялся спрашивать, лезть в жизнь другого, чужого человека… Да и зачем? Когда можно было поговорить на любые темы с новой знакомой, которая тебя поймёт… Единственной темой, которая была под негласным запретом и от которой, как договорившись, отклонялись, было обсуждение прежней любви… Зачем? Ведь у обоих нарастало новое чувство…

Некоторое время спустя они решили встретиться, это произошло само собой, быстро как-то, при том, что даже фотографиями они не обменялись до этого, даже не знали имён… Решили, что всем этим они обменяются, если надо будет, если возникнет такая потребность… Он готовился к этой встрече… Выгладил брюки, побрился, привёл себя в порядок и стал думать, планировать, куда можно пойти, не будет ли встреча разочарованием… Вечер пролетел быстро… И вот он едет в метро, доезжает до нужной станции… Выходит на улицу, с трепетом осматривается в поисках девушки, подходящей под имеющееся у него словесное описание и… встречается глазами с… ней…

Он сразу всё понял… Они побежали на встречу друг другу, в двух шагах остановились, посмотрели друг другу в глаза, в которых был один и тот же вопрос “зачем мы всё это делали?“, обнялись… С каждой секундой они всё больше понимали, как всё-таки скучали друг по другу, понимали, что с этой минуты слова “навсегда” не существует… Хотя нет, может быть, существует… Может быть, они были счастливы… навсегда… А из киосков звукозаписи неслась, заполняла всё пространство над ними, вокруг них, осенняя песня Владимира Асмолова

Перелетные птицы вновь нам кричат,

Что они не бросают Земли родной.

Они просто летят, они просто летят

Через лето чужое домой!