I Отчий дом осиротел: меня там больше нет. И средь ночи из окна не струится свет. И березы не поют песни о любви, Спят в кунсткамере стола дряхлые стихи. Ты, уткнувшись в тишину, штопаешь носок И чуть слышно говоришь: Будь здоров, сынок. II От калитки до крыльца утром чистишь снег, И глумится над тобой пришлый человек. – Что ж, хозяюшка, сама? Где же мужики? Насладилися вином? Почивать легли? - Ну-ка, брысь, худая жизнь! Не твого ума Дело... Нету мужиков. Встречу смерть одна. Опечалится шутник, усмирит смешок, Извинится, взгромоздив на плечо мешок, Зашагает – долог путь, - скроется вдали. Мать прервется, скажет вдруг: Да и ты прости. III Мама, не храни обид, с сердца выбрось зло. Я приеду, прилечу – постучу в окно. - Здравствуй, мамочка моя! – скажу. – Ну, как дела? А ты ответишь: - Ничего. Тебя, сынок, ждала. Посидим с тобой вдвоем. Я замолю грехи, А под утро напишу эти вот стихи. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
