Солнце клонилось к закату. Оранжевый диск опускался всё ниже и ниже, за горы. Лес издавал стандартные для себя звуки. Нежное шуршание осенних листьев успокаивало и так уже разшатанные нервы. Где то в грубине леса куковала кукушка, делая обстановку ещё более спокойной. Лёгкое журчание ручья неподалёку, заканчивало и совершенствовало прелесную мелодию леса.

Он закурил. Сильный и ненавязчивый запах сигареты ударил в нос.

 

Докурив, он бросил окурок на муравейник.

 

“Кто то здесь скоро будет уволен...” – вспомнил он слова Станислава Венедиктовича.

 

Уйдя от всех забот, он ровно и медленно шёл по сумрачному лесу, перешагивая через большие брёвна, и раздавливая кроссовками меленьких, незаметных насекомых.

 

“Да пошёл ты!” – мелькнуло эхо в голове. Сжав руки в кулак, он со всей силы ударил ногой по лежащему на влажной почве полену.

 

Опустившись на колени, он взглянул на небо. Перед его глазами предстала безконечная пустота, залитая бардовым оттенком заходящего солнца. Чихнув, он поднял руки ввысь.

 

Мстительные муравьи жадно бегали по гниющему телу. Потрескавшиеся глаза были спокойно прикрыты грязными веками.

 

Муравьи не останавливались.

 

Лес продолжал свой концерт.