…Вот мама говорит гостям: «Потише», Творит ребенок днями напролёт! Читаю с табуретки громко вирши. Все хлопают: «Вот это рифмоплёт!» …Вот в дальний ящик спрятана тетрадка, чтоб только не увидела родня! «Любовь» и «вновь» - так горестно, так сладко рифмую в ней. (Теперь-то – чур меня!) …Вот миг – какая шалая удача! В единой точке – слово, чувство, мысль По Божьей благодати, не иначе, В моем стихотворении сошлись. Но – кто прочтет?…А слог всё изощрённей, И образы – не ведают оков. Не дикий зверь мой стих, а прирученный, Веду за повод. Повод для стихов Любой я изыщу. Не от страданий Рожденное дитя, - в пробирке клон. Но все вокруг кричат: «оригинально», И вьются подхалимы, как планктон. Плету, плету. В чащобах смысл утерян. Ни дна нет, ни предела. Нынче сам Ведет моей рукою чистый гений, И вызовы бросает небесам. Конечно, я теперь имею право На истину свою, релятивизм. А если небо против – на расправу! Поэта украшает драматизм. В программе школьной сыщется мне место… Но зависть отравляет мой полет... Захлопнет кто-то книгу: «Если честно, Да, был - Поэт. А нынче – рифмоплет». | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
