Я стояла и смотрела через серые глазницы окон на скучный город. Внизу по тротуару как обычно куда-то спешили люди. Боже мой, такое впечатление, что где-то за поворотом, там, где заканчивается мой дом и начинается новая улица, стоит машина и печатает всех этих прохожих. А они все идут и идут, такие похожие люди с такими разными жизнями.

Идут в черных плащах, серых шинелях, темных куртках и грязных пальто. Идут, пряча лица то ли от холодного ветра, то ли от моросящего дождя, то ли от мокрого снега, то ли еще от чего. Бегут, спешат, торопятся.

Холодно как-то, серо и тускло. Я стояла у окна, тщетно кутаясь в обрывки мыслей и ища тепло где-то в глубине себя. Там его не было.

Я продолжала глазеть на улицу, рассматривая прохожих. Как легко, - просто подойди к любому из них и заговори - и вот ты уже история, часть чьей-то жизни. Две линии судьбы пересеклись, Боже, как это просто. И кто же ты после этого, если волен, творить чудеса?

День медленно полз по улицам и проспектам города. Небо сгущало оттенки серого. Я в поисках тепла цеплялась взглядом за прохожих. Нет, я, наверное, ищу либо не то, либо не там.

Магистраль. Третье Транспортное. Никогда ей не остаться наедине с собой, никогда не погрузиться в сон. Даже в три, пять, семь утра тоннель то и дело отрыгивает все новые и новые машины, без устали бороздящие своей лысой резиной ее измученные бессонницей трассы. Магистраль. Такая яркая и такая холодная. Интересно, что бы она отдала за возможность погасить все свои огни и заснуть?

«Состав 12/32 на 5 платформу, повторяю, состав 12/32 на 5 платформу» - механический голос из громкоговорителя отвлек от размышлений и спугнул робкую мысль. Махнув гривой недоговоренных слов, она уже улетала с порывом холодного зимнего ветра.

Из-за рекламного щита, нескромно уговаривавшего приобрести очередной жизненно необходимый товар, выглядывала гостиница. Она, нисколько не смущаясь, таращила на меня темные окна пустых номеров. Грустно, не правда ли, как бы обходительно и вежливо не старалась встречать она своих постояльцев, никогда ей не заменить им дома. Никогда не дать того, что заложено в самом понятии «дом». Что бы она ни делала, каменные объятия ее холодных стен никогда не смогут подарить тепла.

Я все стояла и смотрела в окно на серый мир сгущающихся во круг красок. Я ушла с головой под плотный слой мыслей и только сейчас, вынырнув за очередным глотком кислорода, заметила тебя. Ты стоял у меня за спиной, я не могла тебя видеть, но слышала твое ровное дыхание. Такой близкий и такой родной. Ты был как обычно в своем поношенном, испытанном жизнью свитере и джинсах.

Подул ветер. По спине пробежал холодок. Я наморщила нос и поежилась. Холодно. Не отводя взгляда от окна:

- Подари мне немного тепла.

Ты подошел и обнял меня. Тепло...

Как все на самом деле просто.