Пуржит. Стога в полях стоят покрыты снегом. Позёмка через тракт, как сотни лет назад. Анклав берёз в логу. Давно забыто лето. Полынь ветрам качает головою в такт. Камыш склоняет мертво стебли над сугробом, Кляня судьбу, мороз - зигзаг зимы лихой. Так череда людей в бреду бредет за гробом, К земле согбенных непомерною тоской. Вдали деревня. Средь лесов забыта богом. Намет снегов, едва ли не до самых крыш. Пьянчужка горький грустно в столб уперся "рогом": "Ещё б по сто...", - не навострит до дома "лыж". Скользя, тайком, подкралось к горизонту солнце, В лучах его богровых мирно тает день, Искрит цветно узор мороза на оконце. Во двор ползет украдкою, густея тень. *** Вечор. Луна плывет по небу жёлтой сливой. Сменяет тишь, снегов и ветра кутерьму. И средь людей порою так тоскливо, И как прекрасно быть порою одному. Изба, тепло печурки, нельма мёрзлой стружкой, Горою шаньги и ... так хочется домой. Как прав был Пушкин! Просто гений... Где же кружка? Звенела нежно чтоб под спиртовой струёй. Ожог души, уже от первого глоточка. Огонь волной течёт от сердца вверх и вниз. Все просто чудно! Но... жду первого листочка И с моря бриз в лицо. Вечерний, летний бриз... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
