Бурливая схватка спокойных потоков. Две маленьких струйки за тем поворотом. Одна холодна и ворчлива чрез меры. Другая – портрет с моего кавалера. Блуждая средь зарослей и по пустыням, Скиталец прильнул к живительной силе, Что маленькой дрожью забилась по телу. То струны любви ему пели о милой. Пируя среди каторжанинов смелых, И, выпив вино из рук королевы, Мой странник запутался в пыльных туннелях. Что может страшнее быть этой делемы? Два дерева, волн задержавши набеги, Приют устелили, назвав его негой. Свернувшись клубочком, сопит человечек. Ручей то уставший мечтает о снеге. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
